Le dernier engrenage
Le brouillard du matin noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait légèrement poésie son ateliers, son journal roulé marqué par le adhérent. Chaque nuit, la montre à gousset lui envoyait un énoncé, et tout matin, la réalité s’alignait sur ces prévisions funestes. Le pseudonyme des victimes changeait, m